Ce matin-là, le plateau Saint-Michel se secouait lascivement, après une douce nuit à dormir sous les constellations du ciel méditerranéen. Les lampadaires, pareils à des lucioles endormies, éclairaient encore les rues humides de rosée, et les premiers marchands nettoyaient à grande eau les trottoirs devant leurs devantures, rejetant dans les caniveaux les papiers et les détritus, vestiges inanimés de la vie nocturne du quartier. Peu à peu les voitures pétaradantes envahissaient la chaussée luis...

La mer somnole par-delà la digue qui ferme la rade de Mers el-Kébir. En ce début de matinée le vent est atone, le bleu de la mer translucide, quelques nuages échevelés à l’ouest,  font la course lentement dans l’azur du ciel. Assez loin du port, par-dessus le mont Murdjajo et dans la direction de Santa Cruz, Oran se prélasse en cette belle matinée d’été. Le port commercial, au bas de la corniche, est en petite activité, pour recevoir les navires et bateaux de la marine marchande qui accostent a...

     La très longue jetée du port avait été construite quelques années avant que notre famille – papa avait été muté par sa société oranaise – ne s’installât dans le quartier dénommé « La Marine », au premier étage d’une grande maison dite « RICCIO » ­– c’était plutôt un immeuble car il abritait neuf familles en 1960 au numéro 16 de la rue Jean-Bart – le fameux corsaire français.      Cette nouvelle jetée augmentait l...

Ce soir c’est la fête au village. Le quartier de la Marine à Oran ressemble à un  pueblito  espagnol. Les odeurs des plats cuisinés s’échappant des maisons, les sons de la musique jouée dans les auberges et dans les lieux de débauche, les cris des enfants jouant dans les ruelles, les habits des hommes et des femmes, et les relents des petits poissons croupissant dans les filets des pêcheurs qui sèchent dans les ruelles en pente, tout rappelle l’Espagne du début du siècle. Nous sommes ...

   Entre les îles qui annoncent la rade prochaine, l’Amalthée vogue à vitesse réduite, la côte à notre droite finement se découpe, les vagues provenant de l’étrave du bateau meurent contre les rochers bruns, couverts d’algues. Les bruits lointains de la ville sont gommés par la distance qui nous en sépare encore. L’atmosphère calme et tranquille repose comme une chape sur les bâtiments aux toits rouges et roses des quartiers enserrant la rade marseillaise.   &nb...

    Sur le versant sud de la Sierra Nevada, aux premiers jours de l’hiver. Le « pueblito » – petit village – de Cástaras, planté sur son piton rocheux était silencieux. Aucun aboiement de chien, aucun pépiement d’oiseau, aucun braiement d’animaux ne troublait la chape silencieuse qui recouvrait plusieurs masures blanchies encore habitées. Le paysage semblait figé. Seule une rumeur faite de mille petits accents sonores et feutrés montait de la vallée du Trévelez qui...

Préface Les souvenirs, la mort, les lieux, les faits, la mémoire. Quels sont donc tous ces liens qui relient notre vie propre, notre histoire, notre humanité à celles des membres de notre famille, de nos amis, des inconnus qui passent ? Peut-on vivre sans mémoire ? Peut-on oublier les racines et le lieu de naissance ? Peut-on faire table rase du passé ? Enfin, peut-on vivre sans connaître sa propre histoire ? À toutes ces questions, je vais ess...